Um dia olhei para mim e vi que a escrita me realizava. É assim, portas que se abrem por dentro, porque a gente nem sempre vive onde mora, porque os pensamentos também são a nossa casa. O real e o não real, o verdadeiro e o falso,…
Ouço dizer que já não há Outono. Talvez esteja apenas atrasado, porque ficou a descansar na sobrecama da casa da minha avó. No sótão, como vulgarmente se designa. Lá, o Outono, tem uma cama de papel pardo preparada pela avó Felicidade, onde lado a lado se perfilam maçãs…
Tenho medo do desencanto, da ausência de cor na vida. Tenho medo que me roube o entusiasmo que corre nas veias. Tenho medo que a pele enrugue antes do tempo, que pare de nascer nos olhos esta vontade de escrever. Tenho medo de não ser a personagem…
O que fazemos com tanto engano anunciado de forma mediática? Crimes e alegados crimes, casos jurídicos e casos judiciais? O que fazemos, além da moralidade que a todos acolhe num julgamento na praça pública? Que consequências advêm, no imediato e no futuro, às diferentes gerações que assistem…
Quando abrimos a porta aos “Ses” surge sempre outro e mais outro. Não sou pessimista, mas há perguntas que é melhor não fazer. Tal como há coisas que não se pedem, outras que não se pagam e algumas que não se dizem. É preciso compreender o que acontece…
Como se mede a claridade? Como se quantifica a intensidade da luz solar, ou da falta dela? O dia amanheceu menos luminoso. Um espectro solar diferente transtornou o azul do céu e no passar das horas não mais recuperou. Lá fora e cá dentro é perceptível. Estarão…