Dia 8 de Janeiro de 2020. Já estamos no oitavo dia do ano. Não vou racionalizar isto, mas a verdade é que o tempo é uma arquitectura sustentável, a cada dia se constrói o edifício imaginário. Depois aplicamos-lhe a interpretação adulterada dos bons e dos maus momentos…
Pai, este ano fica marcado pela tua morte. Uma pessoa agora tem de se curar, disseste e percebi o alcance das tuas palavras. Não aconteceu, 2019 pôs-me onde não quero estar, na linha da frente. Agora surgem novas formas de te/vos nomear: a cadeira do pai, o…
Do que é feito o tempo? Horas, minutos, segundos, folhas de um calendário. Tem de ser mais do que isso. Cada ano que termina deixa em mim tanto do que não vai. A última folha do calendário é apenas uma folha, à qual se segue outra e…
Fechou-se por dentro com uma chave invisível feita de força, de autodomínio, de uma compreensão extraordinária. Nada disto se vende na Amazon, nos livros de autoajuda, em pílulas douradas para acalmar ansiedades. Fechou-se por dentro como habitualmente na época das luzes que piscam, das corridas que esgotam…
Hoje, o Outono, entrou-me pela porta da varanda. Já me tinha parecido vê-lo a planar no azul do céu, acompanhado por algumas nuvens de menor importância, daquelas que desaparecem com rasto como a espuma no final do banho, no ralo da banheira. Hoje, entrou mansamente na sala,…
Há problemas, desilusões, coisas más que nos emagrecem e outras que nos engordam. Vá-se lá perceber a engrenagem da máquina que habitamos. Falo do que sei e especulo sobre o que não tenho a certeza. Tenho cá para mim, que tudo isto resulta de misturas em dois…