Que culpa maior…

Fiz um guia prático das muitas maneiras de ser feliz.
Imaginei uma vasta lista e fui anotando muitas, todas as que intuo e entretenho-me nisto.
Invejo-as, consciente de que são possíveis, que se justificam, que são suficientemente loucas para o que interessa.
As palavras não me chegam, a lista não resulta visualmente. Faço esquemas, linhas, traços que levam lá, onde se é feliz.
Observo demoradamente, o que dali resultou. Parece a porta do paraíso. E nasce-me uma imensa tristeza.
Que culpa maior nos impede de alcançar um pouco de tudo isto?

N.B.