Incomoda-te esta minha mania de escrever, de me escrever.
Incomoda-te como se tu fosses o adulto e eu a criança que faz rabiscos nas mãos, nos guardanapos, onde calha.
Depois perguntas, como quem nada sabe: – Foste tu que escreveste isto?
Não respondo. Lê as minhas mãos, lê as notas que se empilham sobre a secretária. É melhor não, ela ainda te conquistava. Tu, eu e ela como nos filmes de Woody Allen.
Deixa lá! Já sabes como sou.
N.B.
